Omnibux de Paris

Vacio proyectivo: clave libertina

2005-08-31T13:22:00.000+02:00

La Capilla psicodélica es una proyección instrumental de varias otras capillas, la de Picasso, Matisse, Otto Dix, Gustave Moreau, todos ello encofrados bajo el prisma y sesgo de la pintura como lo quisiera Holbein, con registros encontrados y dentro de un poliedro que, no es sino “su propia ubicación filosofica” capaz de trascender al memorable tiempo y al fecundo espacio. Aquí, es necesario precisar, como este mismo prisma que entrecruza mundos y vivencias ejerce su imperio filosófico en busca de una categoría social, de cómo va mas allá de la mera especulación de su estética, de su contenido revolucionario casi obligatorio para encontrar una génesis conceptual donde solamente co-existe el vacío y la deconstruccion. Esa linde que nos hace transpirar Derrida y Gassendi; y va a trastocarse con esa otra parte oscura del arte constructivita y narrativo figurativo.

La Capilla psicodélica también es la proyección de un Bar del Jirón Lampa, en Lima Perú. A finales de los 70, en este Bar (levantado sobre los escombros de una iglesia), se han vivido las viejas tertulias de músicos, escribientes, oradores y mas de una guerrilla artística.

La Capilla a Claudia Chifer (baviera 1997) nace por detrás de los incidentes de Carpentras como un accidente amoroso con la pintora Ana Schmit y es un anticipo del nuevo florecimiento “benjaminiano”, Elias Canetti va a cubrir las suturas dejadas por el Durrell del “cuarteto”

Vacio proyectivo: clave de anamorfosis

2005-08-31T12:03:00.000+02:00

A Doña Julia Kristeva, madre y enemiga de mi retórica instrumental

Podemos también no morir de realidad en esa otra acción de la conciencia y estrellarse por los sueños en los mares epicurianos. También hablarnos al oído con cantos de mirlo y quedar dormidos para despertar entre los bosques de otra primavera y por suerte no lo hacemos. Las razones principales, además de la objetiva y subjetiva, son nuestras propias vivencias que guarecen entre eso que Delouze nos ha dejado bajo el nombre de palabra “plegada” y que yo he inaugurado como TAMIL. Así, como no hay dos maneras de amar ni de llevar dos cuerpos dentro de uno, TAMIL ha encontrado su pureza dentro de una categoría que hace trascender cada una de mis palabras y mis motivos....

De vacaciones

2005-08-05T16:04:00.000+02:00

extrañare demasiado mi loft

La capilla psikodelica

2005-07-31T08:00:00.000+02:00

nuevos formatos psicodelicos para esta pagina : mv3 / jt3

à la vie...

plus que la vie..!

un bolero de Ravel reina en el supermercado del tiempo

el niño que llora poseso ve el fiordo en sus motivos salvos

el y yo hemos devuelto la ficción a retazos la piedra en flor

el viento impuro desata la fracción de una segunda frusión

pesa la tarde cuando aun es de noche

la ventana desfoga un hedor de viejo cognac

el niño quema lo suyo y tras la cobija oye

suda la vida

piensa en partes el cuerpo

apaga entre mil su palabra

enloquece de ausencia

y busca en ella su pulmón.....

à la vie plus que la vie!

poésie.jt3
p.05.01.2005
De vez en cuando

Sin convenciones

los años ceden y florecen

un líquido albo de distancias

Un eco de verdades se instala,

nos agita con urgencia su grito

Otro sueño explora el tiempo,

deshoja. Descansa de su vuelo

Es la pureza que baja en curva

y devuelve su alegría contenida

Un beso bajo las estrellas

de nuestro mejor fluido.

not to smok.jt3

p.25.01.2005

Juntemonos como si fuera un cumpleaños, no olvidemos ni flor ni semilla para darnos un abrazo, hoy es lunes y mañana sera martes, nos encontraremos el miercoles y tal vez fiestuki el jueves... En enero imposible, tal vez en marzo o cerca del otoño invernal de octubre.. Igual juntemonos que el hoy no tiene fecha y sentirse ajeno ultimamente sucede muy poco...

um_bacho.jt3

P.17.01.2005

Hueles a perejil

Y alguna vez a

Hierbabuena

polvokosmico.jt3

Praga 30.08.2004

joven silencio me une a vos

sin la piel flama nuestra vida

toca la ola y pausa el tiempo

comment s'épanouit mon parfum.jt3

P.15.01.2005

Hoy llegó setiembre en amores

Invade el rojo interior y busca tus besos.

La pasión suave en ella quiebra su lejanía

Transmuta de labios un vivo fuego de ti

Hoy llegó setiembre en tus ojos

Herido en sus encantos resucita mi piel a pausas

Perverso arena un beso, llueve por gemidos

Va atravesando tu rastro de savia en verso

Hoy llegó setiembre de madrugada

Profundo el amor sobrepone mi locura

Y del elixir fresa de tu cuerpo entretejido

Su nacer mojado y vertical verdea tu flor

setiembre en amores.jt3

P.01.09.2004

Me dueles llorando la vuelta del tren.

Sublime aroma nos abrasa el « Basta ».

Nunca el sueño de gritos fue Adios.

Aún vive la bruma en tu lado de luna.

Dilema que llevo a juramentos.

Descubriendo un poco de mis Xielos.

Los espacios de tu sexo braman con ellos.

revelación.jt3

P.01.08.2004

Inútilmente entras y sales sin hojas

De las yerbas de un elástico sueño,

y la voz te conversa con mis manos

Polvo del amor fantástico

Tu rosa abre la vida del sur

(De quince a quince intocables pétalos

Visión del tatuaje que ala mis caminos)

Misterio de critales y roja primavera

Seca de grito sus colores arquitectos

Estruendomudo.jt3

P.31.08.2004

Algunas veces el rito es unico, entrelazado y fuerte

otras veces el rito nos merece y exige pregones de dolor

Nunca el rito perece de formulas pero rituar es lo nuestro

Que maravilla levantarse y espantar los fantasmas que nos pesan la vida

Que maravilla quien nos piensa y nos hace vibrar en su canto

Que glorioso el dia que se levanta, agita los brazos, te cierra fuerte

Algunas veces olvido mi nombre

Otras veces fustiga ser un poema

y las muchas veces que no hay rito

como un ojo despierto y levanto

ciego de verte porque ya te veo

y mas alla la quimera esta en vos

mas lindo que lindo.jt3

P.24.01.2005

el adiós

te ríe

el adiós!

Cosa bella:Del adiós

Y del verano tienes mi guitarra

el paraíso

esos ojos de octubre

Canción de cuna.jt3

P.24.01.2005

una vez de viernes

piojito

que ganas de color

lentejita

subiendo piojito

levemente lentejita

amado amor

su piojito

mojando su lentejita

mares

de zielos pequeños

en la noche lentejita

por la mañana ecos

un viernes piojito

unica belleza

lentejita

musica sobre poesia

piojito

bajo la mesa

besismilis

suma

perfecta

La suma perfecta.jt3

P.24.12.2004

Cuando volví de Detroit eras muda estatua

los minutos de espera se acomodaron en mí

Han pasado gordas y viejas nuestras fotos

el jazz ensordece porque sin los mil años tuyos

tampoco hubiera compuesto aquella cancion de amor

Cuando volvimos de Detroit eras otra

Ahora recuerdo porque te olvide

Nunca pedí ir a Detroit

Que maravillas tiene el amor

recuerdos.jt3

P.17.09.2004

en sí,

está la idea en sí,

la verdad

y sobre papeles recortados la voz de quien busca el silencio de una hermosa esperanza.

en sí,

prisa de las palabras por leer nuestros labios.

Hoy, después de sonreir y llorar las matematicas nos descomponen el reloj cuando perdemos el tren.

en sí,

de tiempo, de vacío, de almas...

en mis bosques fueron los Tulasis y sus comparsas de otros tiempos

nevas de nuevos ojos, sumas de sumas que restan como una caricia cualquiera.

en sí,

la letra física esperando

sintiendo y tal vez menos perfecta habla su deseo de miedos

en sí,

nada sobresalta del corazón

y en la humedad secretamente hace temblar su propia locura.

La del mareo que carcome la vida

Un dibujo unido por puntos y comas

El exilio que construye la inexistencia.

en sí,

sumar los años y recordarla sensación que iniciamos

al caminar uno junto al otro

Orando pa nolvidar la navida.jt3

P.24.12.2004

Cual confesión viajera

sin matarnos sufre de verdad

y daña porque no mata

codifica mas que lágrimas

sabiduria.jt3

P.12.12.2004

afán

tocar

con

cuerpo

tus

labios

Incendia

primeros

gemidos

silencio

mis

dedos

llegan...

Escalan,

palpitan

enredan

Deliciosamente

paraguas

sin

ropa

Escurre

por

hendidura

unas

gotas

lluvia

Cuando

mis

manos

palpitan

como

pesces

traviesos

Que

afán

tocar

cuerpo

frente

rosal

....jt3

P.24.06.2004

Cafe de la melancolia

2005-07-31T06:43:00.000+02:00

Pinacoteca de los recuerdos "Cafe Paris"

.
Los pensamientos, son aquellos que se transforman en palabras dormidas sobre el papel, pierden toda su virulencia, su fuerza, su insolencia. Los fulgores del espíritu, parecidos a las hojas libradas a merced del viento, caen dulcemente creando una alfombra que gime bajo los pies del caminante...
Qué nos queda de la emoción que juega a esconderse, hacia un ideal inaccesible, en esas pálidas hojas ? Que frustración para un autor el detenerse, ante el curso natural del tiempo, en el cliché que se debe traducir, por sus líneas fijas, sus colores difusos, el rítmo que él crea...
Sin embargo... Si el pensamiento continúa su ruta hacia otros destinos, olvidando voluntariamente los pueriles accidentes, cuantas otras conciencias van a encontrar un alto en el borde del camino?
El fermento puede entonces permitirnos la eclosión de otro pensamiento,la aparición de una idea nueva, la realización de una virtualidad ?
Lo fijo corresponde a la idea de crear lo vivo ? Yo dedico mis lecturas al caminante intrépido, a la sed de quienes acompañan mi emoción...

ensolitario.jt3

Lima, 20.04.2004

Antonin Artaud

Idealismo crítico

ensolitario.jt3

Paris , 30.04.2004

Siempre se le ha exigido al poeta enmarcar su trabajo detrás de un espectro que permita medir los marcos teóricos dentro del cual se inscribe una creación u otra. Por este requisito casi obligatorio me fue necesario definir que para mí la poesía era: vivencia, pasión y conocimiento. Sin ninguna inmutación esta proclama ha gozado de buena y confortable aceptación en el medio critico-literario, habida cuenta del escaso margen que uno dedica a auto negociar sus propios conceptos, había que ser complaciente con lo hecho y ya autorizado. Sin embargo en el fondo quedaba la insatisfacción de no poder apuntar hacia lo inmediato con menos ventaja, se hacia necesaria una cuarta opción que remiende las jerarquías de desigualdad, sacar del vacío el polvo viejo, crónico y añejo de nuestras propias vivencias. Este cuarto punto resulto siendo el de la actitud de vida. Este rescate, tanto yo como muchos, aunque solo fuera de manera idealista se lo debemos a Snyder...
Snyder no es el apologista ni el invitado a vivir una realidad dentro de otra, tampoco es el gobernante de ningún tipo de resentimiento ni de idolatrías, la pureza de Snyder es su fidelidad a la poesía en momentos en los que ser revolucionario era renunciar a todo futuro y hacer de la denuncia una nueva arma de trabajo. Hay quienes disociando el espíritu que encarna su trabajo poético lo esquematizan con el mero hecho exótico. Es verdad que profundizando el eclecticismo de su poesía se encuentran muchas cosas mas pero lo que debemos anotar es que las dependencias generadas por su poesía se inscriben como accidentes en su trabajo de búsqueda. Si Snyder hubiera nacido en cualquier otro punto del planeta y no en Norteamérica sus hallazgos hubieran sido los mismos pero con accidentes de otra naturaleza. Es pues, una reflexión tomada a medias hacer juicios de la nomenclatura humana sin sentir la lucha interna que libra el poeta para escribir lo que no ha escrito, en lo no escrito pervive el contenido sustancial. Lo que Snyder ha escrito apunta a ser el paisaje de lo no-dicho y va dejando como hitos un espejo en trizas dentro del cual todos podemos reconocernos, menos él...
Mis ojos, las lecturas y relecturas, el colapso de los entrechoques entre realismo-mística-esoterismo-pragmatismo, están impregnados tan solo de una vocación: no tener mayor consenso ajeno a su elevación espiritual y; su actitud de vida como poeta cáustico, que molesta y busca un nuevo orden moral.

El poeta esquizofono: Un rebelde frente a su siglo

El desertor del espacio : Desde mi punto de vista las opciones impersonales terminan en desarraigo ante la influencia de una conciencia social sesgada por la moral política imposible de manejar fuera del marco de la cultura oficial. Su aplicación racional y práctica difieren del interés general y; cualquier nueva aventura de vanguardia indirectamente termina vestida de « acrata » y no oficial. Esta práctica que reprime y ampara nuestras sociedades conservadoras, desde el nacimiento son el marcapaso de la creación y del destierro generacional, deviene parasitaria ante los ojos de cualquier otra sociedad conservadora y represiva. El mundo de aquel entonces, se desmadeja no por dictados de conciencia sino por su moral, es un mundo, inmoral, pero no por ser diferente del nuestro, es la totalidad cuando hace esfuerzo de sensibilidad por buscar la conciliación de lo que se ama y lo que se vive...
Dentro de este marco pueden explicarse los « males » y nuestros divorcios con el mundo « culto » capaz de defender sus verdades que nadie pronuncia pero que todos aplauden, el culto que guardamos a nuestros creadores debe seguir por este camino aunque tengamos que sacrificarlos. Snyder como referencia no es un hecho casual, a través de él tenemos el culto creado a Thoreau quien se levanto en protesta contra la guerra fraticida y decide que el no-pago de sus impuestos es un acto de paz y unión. Snyder no compite con Thoreau pero va en la misma dirección, le da a la humanidad eso que mas tarde llamaremos ecología. Evidentemente sus meritos son diferentes, es un poeta y toma el mundo como testigo y el Zen como armadura. Su nueva sociedad es la poesía porque no quiere sucumbir como los otros; engarza un motivo cruel porque la poesía no debe fijarse en el parecer de sus actores. Pues, hay una advertencia de riesgo y, son pocos quienes llegan a un nivel de renuncia personal para que los demás puedan avanzar…

Diáspora: Como escribir una historia global

Corresponde al amor encontrar sus propios códigos y sentencias aunque las resoluciones nos parezcan funestas. Se habla mucho de la beat generation porque dentro de ello se ha embotellado un alucinogeno digno del mejor bebedor. Snyder sin renunciar a Jack Kerouac busca la distancia del movimiento. El ser social para Snyder reside en esta posibilidad de libertad que finalmente va a encontrarlo en una sensibilidad ajena a la suya, la japonesa...

Escribir y volver a vivir:

Correspondencia entre espiritualidad y lenguaje

"Quimera" y acrobacias intelectuales

contrapunto : BAires / Paris

Li Po

¡Qué difícil es el camino!
¡Qué arduo el sendero!
¡Qué numerosas las encrucijadas!
¿Cómo voy a encontrar la salida?
Mas, algún día, navegaré viento en popa,
y atravesaré el inmenso océano

Las virgenes locas

A quien jamás haya saboreado la miel, de nada le sirve que le digan que es buena: no lo entenderá hasta que la pruebe.

Juan José Arreola

" Los abismos atraen. Yo vivo a la orilla de tu alma. Inclinado hacia ti, sondeo tus pensamientos, indago el germen de tus actos. Vagos deseos se remueven en el fondo, confusos y ondulantes en su lecho de reptiles. ¿De que se nutre mi contemplación voraz? Veo el abismo y tú yaces en lo profundo de ti misma. Ninguna revelación. Nada que se parezca al brusco despertar de la conciencia. Nada sino el ojo que me devuelve implacable mi descubierta mirada. Narciso repulsivo, me contemplo el alma en el fondo de un pozo. A veces el vértigo desvía los ojos de ti. Pero siempre vuelvo a escrutar en la sima. Otros, felices, miran un momento tu alma y se van. Yo sigo a la orilla, ensimismado. Muchos seres se despeñan a lo lejos. Sus restos yacen borrosos, disueltos en la satisfacción. Atraído por el abismo, vivo la melancólica certeza de que no voy a caer nunca. "

Una musica en colores

2005-07-28T00:40:00.000+02:00

Escucho una fuga de bach a cinco o seis voces

Insomnios proyectivos: principezca Katrina von Lichtenstein / Omar, ensolitario -dixit

2005-07-27T23:45:00.000+02:00

.
Not to smoke (clave de proyección)

-------3D------mundo presocial en tercera dimensión
-------4D------con Isabelle Adjani (version insexo)
-------5D------Advertencia: solo para fumadores

Primera version del mantecado

pre Loft

Haciendo mas facil el desembarco,

las tierras de Priamo
ignorantes de sus mundos autarquicos

nos vendieron un mito,
y junto a nuestro pais portatil

nos florece la peste mas radical.

precaria la peste
o precaria peste
peste o precaria

Aury : "...y se cierne el silencio, que no conoce tregua..."

Las posibilidades de cambiar la accion de la palabra sin escepticismo. Esa fuerza, que sostiene el habla que ya no habla, nos llevan incluso a la lectura que busca exorcisar su parte de realidad. Eso me da pretexto para denunciar el canibalismo "que azotando teas ya se viste de noche".

La imagen lo dice casi todo.

Arihua: Me desnudo mirandote en el cielo (In memory Miky)

una bella combinacion de metafora y modulacion de la escritura, palabra por palabra tejiendo un laberinto barroco para reemplazar la contradiccion de las ideas migrantes, los efectos de un retrato que el lenguaje no puede graficar.El peregrinaje y su legitimidad humanizan y nos imponen licencias para remitirnos a esa otra orilla llamada lenguaje alusivo. Me gusta este proposito porque asi el conjunto poetico es mas transparente y poliforme.

Luna_Solitaria : "LENTO CAMINAR DE LAS HORAS"

Visto desde aqui, es lo mismo que le preguntamos a la Luna Solitaria: "...¿Por qué es cruel el paso de las horas?que marchitas se consumensin ti...." Me gustan las imagenes, a leer sin moderacion "...para quemarnos en el mismo infierno...."

MIEL : Carta a Julián...

a mi que me educaron diciendome: Argentina viene del frances ARGENT (platita... )

No se si es pecado xtar o no xtar. De todo esto rescato la inconformidad y el pragmatismo de tu verbo. Algo de premonitorio hay en las palabras de Victor Jara '... y quiera el Dios del Cielo que la tortilla se vuelva que los ..."

Hoy la noche es una delicia, ha cambiado la luna y la poesia me baila como salvajona..

MIEL: ¿Cómo puedo saber?

Mea culpa?

Pienso en la transparencia como juez que articula esta voz. Muchas veces he leido en la poesia Hindu esta voluntad de tratar la poesia por su sencillez antes que por su inteligencia. Hay que ver como este poema imbrica su guia: la metamorfosis. Y, esa otra verdad: la pesadilla. Desde mi punto de vista la interrogante no se duele de respuestas...

Le bonheur

2005-07-26T05:58:00.000+02:00

Un dia particular, con su noche de estrellas fugaces que se escapan al lente, sin el ruido de esta magia los presagios no van mas alla de mi propio desatino. Y tenia que darse este dia no por el convencionalismo de la representacion sino por librar el ultimo combate de mi propio voyerismo. Primero surgieron los hechos de luz en mi cabeza y luego la foto se instalo alli para convertirse en rumor, convertirse en mi caricia provisional bajo el tronco de mis pestañas. Durante años habia buscado la imagen que evocaria un paisaje diferente del que habian pintado en sus otoños mis predecesores. La imagen como una voz que mata fue la confirmacion de una pieza intacta en la que podia tararear …Yo pregunto a los presentes... si no se han puesto a pensar... que esta tierra es de nosotros... y no del que tenga mas… El volver a sentirme en la Fenice despulgando algunos artefactos de lujo bajo el décor del maestro Robert Carsen ù

Epistolares

2005-07-25T23:09:00.000+02:00

Con Walter Lingan (Colonia/Paris 10/03/2005 )

Las palabras de Walter me dan pretexto para rescatar estas lineas de Enrique Molina y sin animo de profundizar en los contenidos me dejo llevar por ellas...

"...Al abrir ciertos libros que nos parecieron invulnerables en su momento suele encontrarse apenas un huesecillo de frases que resiste, o sólo la flor ya seca que se colocó como señal. El miedo a la poesía, al extremo testimonio del ser que ella exige, la sumisión a toda clase de cálculos y conformismos acaba, tarde o temprano por aparecer al desnudo. Un metro de hierro negro restablece entonces, con despiadada objetividad, las jerarquías. Lo más bello del tiempo, su blasfemia, establece constantemente una óptica nueva.."

El contexto no es nuevo, ni mi alucinacion corresponde al momento preciso de estas palabras, pero si con ello va una parte de respuesta a la interrogante que flota, asumo que parte de este compartir esta bañado por la alegria de haberme reencontrado despues de mucho tiempo con la obra de Oliverio Girondo y, por alli viajando de un tiempo a otro, reencuentro aquel epigrafe que seleccione tome de Girondo para "Espiral del Fuego". Han pasado muchos años desde entonces y el capitulo que inauguro Lina con su libro sigue siendo vigente en su vida y en su obra. Me llena de orgullo que haya sido la poesia que hizo posible estas posibilidades y no me corregire de seguir embalsamado detras de una melodia capaz de seguir siendo ascension ininterrumpida. Estos encuentros exceden a las medidas de la vida misma y tal vez por ello fraternizamos Hoy que el dialogo con el mundo se ha cerrado de golpe... Saudades desde Paris

De Lina Zerón (Mexico 08/04/2005 )

Hola querida Kiku, Cholito, titiyo, MI George y demás amigos. Aquí me encuentro en el bello Montevideo. Las lecturas de poesìa han sido verdaderos maratones donde hemos escuchado desde a los hermosos pàrbulos hasta los amigos de la madurez bien madura. Mis amigos poetas, en su gran mayorìa rebasan los 65 años, la màs grande en edad es Yolanda con 85 años quien escribe como toda una poeta urbana pero nunca ha publicado ya que fue concertistas pero con la crisis nadie contrataba mas pianistas, otra de esa misma edad, Nelly de Perino, una gran poeta quien ha sido homenajeada por la mitad de Montevideo y la otra mitad no la quiere porque pertenece a otro grupo polìtico. La ciudad se ve copada de cabellos canos, igual que en años pasados ya que los jòvenes han emigrado y siguen haciéndolo, a otros países en busca de mejor vida. Las parejas piensan mucho en tener hijos y si se animan se deciden por un vàstago. El dìa de la inauguraciòn, una compatriota celosa y arrivista tomò mi sitio en el podium de honor y me dijo "lo siento, te quedaste sin asiento", sonreí, bajé con el pùblico y mi gran gusto y sorpresa para la advenediza fue ver el recibimiento de que fui objeto de un nutrido nùmero de uruguayos de todas partes de la regiòn que me prodigaron de abrazos, halagos y bienvenidas. Disfruté de la banda de guerra y su recorrido de mùsica por latinoamèrica. Los poetas extranjeros, invitados de honor, que se encontraban ensillados en el podium fueron dando lectura a un poema, yo estaba reservada para cerrar el evento de ese primer dìa, me llama la organizadora principal, subo al estrado en medio de aplausos, agradezco la invitaciòn y decido en vez de dar mi discurso por la paz leer un poema que había escrito en Barcelona, acarreando los "bravos" y atención de los reporteros de radio y televisiòn. EL PATIO TRASERO, como se llama este nuevo poema se ha escuchado durante la semana en varias estaciones ya que me hicieron grabarlo despúés del evento. Mi demostración a la que me quitó mi silla en el podium de honor fue: que no importa el lugar que te tomes sino el que te otorga el público y la crítica. El evento sigue su curso, el cansancio me agobia pero las demostraciones de cariño diario me mantienen feliz. La usurpadora de la silla compró ayer uno de mis libros, me ofreció una disculpa y me pidió el consabido autógrafo.
Se ha copiado numerosas veces el poema, supongo que más de 50 y repartido día a día entre la gente que lo pide, va pues el poema que todavía no acabo de corregir porque es muy nuevo pero los demás no saben que todavía no lo había dejado descansar, como verán lleva un número 3 porque son las veces que le he metido mano, espero les guste. Esta poesía salió a colación de las declaración que hiciera el ministro de economìa de USA en la pasada reunion del Tratado de Libre Comercio del Norte, diciendo que: "ahora el patio trasero no sólo es México sino se ha extendido hasta la Patagonia".

Mi cariño desde Montevideo
Lina

A: Lina (Paris 18/05/2004 )

Querida Lina... ya estoy aqui, encaramado de ansias por responder a toooss.. pero voy como tartamudo respondiendo de a pocos, vale-vale... Voy..!!!
…Mujeres del siglo veinte… Asi comienza un poema de Zoe Valdez, el sesgo del pasado encarnado en los abuelos del cual nacia la falaz mirada de la Beatrice, donde irrumpian todas las voces que culminan con el seco…. …yo mate a Beatrice… Esos recreos fecundos de estos años de poesia venido a la hora del dia como fresca retama que huele a jazmines, violetas, polvora y dinamita. Esos frescos recuerdos horadando carnes en : … Secuestra mis recuerdos, / pobre abuela con tantos años, / pobres hombres de ciencia, / pobres magos y sus trucos… Todo ello me hace pensar en el titulo de tu nuevo libro : Un cielo crece en el fondo de tus ojos… sip
No es que me empecine en los titulos y su falta de correspondencia, valga mi atrevimiento para comentar las dos catarsis de este poema. La primera me obliga a recordarte que a veces hay que escuchar el consejo de nuestros mayores, tal vez tu mama tenga razon y tu libro quedaria mejor coronado con el titulo de Jugo Tierno , ya ves que las madres poco se equivocan… je… !!!
Lo segundo tambien lo digo en buena onda, se cuela como sol entre los dedos vino rojo y moradas mariposas ; y algo que es evidente en toda tu poesia es aquel remilgado prologo que escribi para espiral de fuego Tengo poco recuerdo de el pero no he renunciado a pensar y créer a cuanto del hoy encierran aquellas letras… Siendo tan solo un triste prologo ha cantado en nosotros mas que toda la Sorbona juntos. No se odiar como debiera y no senti malestar de que Luisa me robara el jugo tierno de tu espiral del fuego . Por lo demas me felicito por ti y tus exitos, esperemos que Dolores Canela pronto descubra a la Lina que tantos queremos… Esooo, lo que lei de ella apura con urgencia un reclamo : pega aqui cosas de ella… que felicidad ganariamos todos !

Dejo saluditos,

Sophie Calle (Paris 31/03/2005 )

La expo de sophie coincidio con la visita de mi comadre a Paris..
En aquel entonces yo tenia aun el pelo negro y en GB Vincent apenas comenzaba una cronica
referenciando a P. Auster. Evidentemente el reportaje fotografico de la cama es la obra mas
sorprendente de Sophie y algun trabajito hizo en la sensibilidad de mi comadre, no es menos
importante que el personaje Maria, en leviathan de Auster haya sido inspirado por Sophie...
La historia de la cama comienza por una fotografia muy simple, la foto de una carta enviada
desde San Francisco, en ella un hombre le cuenta a Sophie el drama que estaba viviendo por el
abandono de su querida compañera. Al final de la carta concluye: ruego a usted concederme
el placer de dormir en su cama y mitigar este dolor profundo que terminara por exterminarme...
Una segunda fotografia estructura el cuadro de la soledad, el desconocido personaje de san Francisco durmiendo con la cabeza hacia la tierra y los pies mirando el xielo... Una tercera fotografia ilustra los preparativos en casa de sophie, puede sentirse el detalle al milimetro, el cuidado y el amor con que se deshace y empaqueta la cama, contrariamente a una momificacion simboliza un acto de entrega en todos los sentidos, los atavios conque se habia vestido Sophie para la ceremonia, todo un conjunto de emociones como si fuera ella y no la cama que acude al ritual de la consolacion... La fotografia del camion que se pierde en la perspectiva rumbo al aeropuerto, mas de uno echa lagrimas frente a la foto, el comienzo de un viaje tal vez sin retorno, el pegaso que saca del estuche ydesenfunda sus nuevas alas para volar... En la fotografia del aeropuerto sophie junto al avion, los amigos, los aplausos que sustituyen los fuegos artificiales, la respiracion que se detiene en los pulmones antes del despegue de un avion, con una magistral armonia de color y del tiempo que antecede una larga primavera de amor... siguen las fotografias del otro lado del Atlantico, no menos emocionantes, la contraparte del amor, el desamor al desnudo y la precariedad del duelo sentimental llevado al extremis..

Dejo la invitacion a seguir indagando sobre Sophie...
Uno que otro comentario tendencioso ha buscado desprestigiarla, pero eso se salta facil..
Podriamos pasar mucho tiempo hablando de Sophie, si les apasiona la cama aqui teneis
material de primera... vale la pena...!

saludos

Cooonste que recorte mi viaje y acoste mi paquebote junto al celebre bar de Arianne... sonrisas muchas.. jajaja..!

Yap una vez con “Cholito alemán” nos dimos una perdidota que comenzó en el bar de Arianne y termino en la plaza “des vosges”, aunque yo y cholito solo bebemos limonada y “seven up” íbamos de amanecida y con los bolsillos cargadotes de francos, chelines, rubros y marcos... Las buenasmozas que nos olían se nos juntaban y nos leían rica poesía.. a medida que avanzaban las horas y el maquillaje envejecía, a nuestras buenasmozas comenzó a crecerles el bigote... jejeje! Dos años después vivimos el mismo cuadro con Jaimedalasgracias en Berlín, al llamado de José Pablo toda la poetería parisina se había apoderado por tres dias del Berliner Ensemble.. que si don Bertold se despierta nos echa de su casita.. Plaf..! Jorgito, nuestro poeta insignia y medico veterinario, pidiendo asilo interrumpió el recital con sus gritos: esta noche no se admiten hombres en los bares de Berlín... je! Es como si estuviera viendo ahora mismo a las proyeccionistas en plena sesión de maquillaje para convertir a Jorgito en dama alegre.. Pos necesitábamos que alguien nos abasteciera de agüita amarilla y la única manera de penetrar en un Bar era pegándola de travestí.. Mas tarde, alcoholes van y vienen, cruzando la CorinerStrassen tropezamos una buenamoza que viajaba con su silla en mano, se acerca y le dice a Homero: baje del tranvía porque usted es parecido a... Homero le ataja la palabra y le dice muy seriamente: No me parezco. Yo soy Antonio Banderas.. La tía pelo los ojos y se rindió a Homero abrazándolo y besándolo.. Homero tocándole el chocho y todo. Jorgito respiraba mejor porque podía volver a vestirse y perfumarse como hombre jejeje. Hay que decir que gracias a la galantería de Homero no padecimos de bebida en toda la noche. Bueno, pero eso de cerrarle los bares a los hombres una vez por semana, si eso ocurre en Paris revienta la cuarta guerra mundial, aquí nos zangoloteamos y hacemos trinar la noche todos juntos y chiton cumpa que saco en sincho...

A Lina (Paris, 30/03/2005 )

Pos… Eso que dice Lina de Paris me gusto mucho, aunque casi me deja los crespos como Jacques Lormeau.. Bah ! quien quiere morir escuchando una cancion de Francis Cabrel, esa no me la cree ni el mismo Didier van Cauwelaert.. No estuve en el aeropuerto pero llegue puntual y echando tiros... puntual para verla sonreir y avasallarme en la muela de su silencio.. Es que a diferencia del tiempo mio en las ironías del parnaso parisino hay mucho tiempo cuando no hay tiempo, y también sin quererlo, tiempo inhallable cuando mas lo necesitas.. naaa!! Como dicen en mi tierra “vengue que aunque no tengue algún dia tenguera” y aquí estábamos echándole vodkas y balalaikas, cada quien desde nuestros viejos rincones haciendo de nuestros retazos “corazon punche-chingado”.. fue muy emocionante volver alborotar la vieja cloaca de Jean Paul y Simone, este recinto donde por años Lina ha fijado su residencia parisina. Pero tengo una queja-suplica: Lina anota en tus agendas unos jaiboles y tiempo para los amigotes, ves que somos archí-maníacos de los happening y las porras...

Es que, siempre es una hazaña robarse los ojos de Lina –alusión directa al cuento de Clemente Palma-, hablando en oro no quería que me viera en estas fachas, no antes de que se vaya el pinche invierno de mis ojos... Para colmo era domingo de pascuas y no encontraba una sola niñera para que cuide mis hijas... Hasta aquí la prequedada.

La quedada misma fue maravillosa, uys...! el cantar de Dolores Canela quemando fuerte con su spanglish en una recopilación de poesía latinoamericana que dirigió Lina, ya lo devore y quede tuerto. Versos del Mundo, 90 poetas, 80 paises, una espiral de luz y de miel... Los Colores del Tiempo, 257 poemas de Lina Zeron, dedicatoria aparte, no se si me toca a mi decir lo que mas han leído mis ojos, solo diré que aun tengo en los oídos el eco de la lectura improvisada. Yo leí los epígrafes, esa unidad que desde Espiral de Fuego ha presidido su poesía. Los epígrafes nos dieron motivos para reclamar y comentar a Oliverio Girondo, por alli se impuso el comentario de nuestra amistad con Dulce Maria Loynas y Nancy Morejon, la cita de Safo, el epígrafe de Saint Remy de Provence, Pedro Salinas: Y si no fueran las sombras sombras?... No voy a enumerar todo lo que leimos en cinco horas y me gustaría que todos los cafeteros tuvieran su ejemplar... No se como podría hacerse pero Lina no nos obligues a piratearte el libro.. sabia que nuestra reunión terminaría hablando de Andahasi, pero ese es otro cantar entre gallos y mediasnoches que dejo para mi próxima reaparición ... saudades también de Mila

A Lina (01/12/2004)

Linaaaaaaaa...!!!
tengo que salir ya pero no me voy sin escribirte unas lineas para felicitarteeeeee..
Felicitaciones chiquilla... Eys, que lindas imagenes de las Poetas en el pais de las nubes... Que ya no estoy enfermo de naaa, estuve tambien Madrileando, si supieras con quien me encuentro... jajajaja. Todo Asturias en el centro de Madrid... Que poesia... mon dieu...!!

Para variar un poco tuve que combatir a codazo limpio para llegar hasta la Opera... Uys, de rechupete y muy lindo todo... Semanas antes Lise me habia prevenido que la ultima funcion de la Traviata fue el 19 de octubre y que luego venia una opera "tosa", entonces colgue los guantes y guarde las zapatillas... nos dejamos llevar por Internet y la programacion no estaba actualizada... dos dias antes de mi viaje, alguien mas advertido que "papiyoni" nos dio la sorpresa... Esooo, alcance con los pelos a Macbeth -detalles al margen- mi acompañante y yo lo pasamos bastante bien...

Que guay lo que he leido de tus viajes...
alegria multiple, colectiva, asociada y tomate un tiempito para ponerle nombres a las fotos...
No te preguntes despues si nos invitamos a Chetumal, hablamos de eso con Tita...
Nos viene de perillas........ INVASION... jajajaja

Grupo Buho / Madrid 2004

2005-07-25T22:59:00.000+02:00

De pie : Yayo, Emmanuelle, Eopo, Cisnedelsilencio, Odisea
Menos de pie: Eboe1979, Pijamita, Olgarastri, Solo

2005-07-25T11:37:00.000+02:00

Ella,
tenia en la cabeza una rana dandole brincos
escalofrios

Fiesta diabla, Buenos Aires 2005

2005-07-25T11:36:00.000+02:00

No quise perder el detalle de compartir el alma de este bello templo tantas veces compañero, tan soñado y finalmente lo teniamos alli al frente... Nuestros paseos imaginarios que bordaron nuestras emociones. Como un padre sembrado en el corazon de los Buenos Aires, los ecos del suspiro rondando cada orna y nosotros enumerando una a una sus hazañas. En la ventisca aun susurraban sus estrellas, la uncion de quien contempla el piano que viaja hacia adentro... Nunca estudie mi alma sin labrar una sonrisa, esta vez me gano la sonrisa alucinada, me recordaba una imagen de "piedra libre" de Leopoldo Torre Nilsson, no porque fuera argentino ni porque yo estaba en argentina, sino porque el beso de la piedra cuando se alza necesariamente es monumental. No me atrevi a verlo por dentro (mejor dicho buscaba pretexto para repeticion), perdimos dos veces el turno de la visita guiada. Era una tarde tan especial que mil tardes no hubieran podido con este impetu de continuar volando en mis sueños. que digo... cuando yo leo siempre el Colon en los ojos de sus amores, en los ojos de M.. y en el corazon palpitante de mi guapis Carmencita en el Teatro Real de Madrid, en los recuerdos latidos de mi comadre Tita cuando visitabamos el palacio de Versailles, en el sepia de las viejas fotos de la ANEA. La historia de este momento tiene similar recuerdo con tantos otros que la vida nos hace vivir, los sentimos legitimos en su fuerza cuando sentimos necesidad de ellos porque ya nadie contesta que tambien un sueño nace para ser vivido... Alli Taaa... Alli Taaaa... El teatro Colo Alli taaaa...!!!

Carnaval 2005 en Buenos Aires

Quien hubiera imaginado desde la sombra
este sentimiento multicolor llevado a la lupa.
Quien hubiera imaginado este timbre de voz
en imagenes que conversan en kilos de alegrias

Al Tam Taamm del bombo las corales tejen su alquimia,
cosen los cabos de sus relampagos fragmentados
y bajo tal atmosfera libertaria se olvidan de sus guerras

Imagenes poeticas "qui émaillent l'histoire", el mapa humano
se glisa entre los poros, Hatunhuasi papai...
Los buenos aires raramente sirven de monologo interior

del carnaval al "piquetazo", pasando por las "locas
de la plaza de mayo" , llamese Bakunin o Lenin, la cita de Gombrowicz
gana su actualidad: La contradiccion es una operacion discursiva, no un estado...

El fin de fiesta vacila a traves de la persuacion,
del cosmetico reflexivo, y de este pretextos que es util de enunciar:
jamas, el hombre ya no estara solo, que al centro de los demas...!

Poesia y tango por los aires

2005-07-25T11:28:00.000+02:00

Soledades

2005-07-25T11:25:00.000+02:00

Misterio itinerante

2005-07-25T11:21:00.000+02:00

Paris: incognitas de vida

2005-07-25T11:17:00.000+02:00

Paris, salon del libro 2005

2005-07-25T11:16:00.000+02:00

Cow parade, Praga 2004

2005-07-25T11:15:00.000+02:00

Afiches

2005-07-25T11:12:00.000+02:00

Matices

2005-07-25T11:00:00.000+02:00

Narrativo figurativo Lota por Kxradic
Kafka cafe / Praga 2003

Teatro Avignon 2005

2005-07-25T10:56:00.000+02:00

Expo Mont Saint Michel 2005

2005-07-25T10:53:00.000+02:00

Festival Saint Denis

2005-07-25T10:49:00.000+02:00

Opera

2005-07-25T10:42:00.000+02:00

La traviata

jardin del Senado

joyas y vestuario llevado por Maria Callas en La Traviata del Siglo dirigida por Visconti, La Scala 1955

Festival Aix en Provence

2005-07-25T10:40:00.000+02:00

Cosi Fan Tutte, de Wolfgang Amadeus Mozart
Aix en Provence, julio 23 / 2005

Théâtre de l'Archevêché

(Spectacle en italien surtitré en français)

Mise en scène de Patrice Chéreau. Opera buffa en deux actes sur un livret de Lorenzo Da Ponte. Avec Erin Wall, Elina Garanca, Stéphane Degout, Shawn Mathey. Mahler Chamber Orchestra.

Direction: Daniel Harding. .